Al próximo que oiga que si una hostia a tiempo, que si una colleja bien dada no le hace daño a nadie, voy a ir hacia él y le voy a pegar de collejas hasta que se le salgan los ojos de sus cuencas, así lo veo yo, mira, ese es mi argumento, a ver qué le parece al muy hijo de puta de pedagogo de bar; y que no se lo oiga decir a mi madre, porque entonces le va a caer una de hostias que le voy a hacer saltar los implantes dentales por bien atornillados que los tenga, que quieres que te diga, así lo veo yo, que hablar se puede hablar de todo y todas las opiniones me parecen respetables, pero mira, yo les responderé con algo de razón práctica y no tanta teoría, que la teoría es muy fría; y que se vayan preparando, que llevo 35 años de rabia encima, y eso no se acaba en un periquete, eso, en hostias, yo calculo que tiene que ser un buen rato, igual incluso un homicidio involuntario, que mi voluntad es meramente ejemplificativa, pero claro, tú imagínate que tienes una botella de cava 35 años ahí sacudiéndola, pues claro, a la que la abres, a ver quién para el chorro, a ver quién le dice al chorro que no chorree, que no es para tanto, que una cosa es una hostia a tiempo y otra que le pegues a tu puta madre o al cabronazo de tu padre que te quiere hacer un hombre y que no quiere que llores y que te dejan ahí tirado para que sucumbas en tu miseria y seas un puto desgraciado toda tu puta vida; no se si se me entiende el argumento, que si yo no estuviera ebrio, no sé si lo entendería.

Yo pido la pena de muerte para esos hijos de puta que disfrutaron del amor de sus padres, que tuvieron madres atentas a sus deseos que nunca les pusieron la mano encima. Para todos esos cabrones a los que nadie les dio una buena hostia a tiempo y mucho menos una paliza y ahora se creen los dueños del mundo y piden lo que quieren, arrogantes.

Para toda esa gente que no sabe nada del dolor, del mal y del desamparo, que no confunden en el centro de su interior el amor con el dolor, que nunca lloraron de insignificancia y ninguneo, que no creen poder obtener nada del mundo porqué no obtuvieron nada de su madre.

¿Qué puede ser de esa gente de mayor? Supongo que serán terroristas, violadores, sádicos, delincuentes, maltratadotes de mujeres e hijos, asociales de todo pelaje, supongo que serán escoria humana para la que algunos de los felices hijos de puta que tuvieron amor en su infancia pedirán la pena de muerte. ¿Y ellas? ¿Y las pobres mujeres que no gozaron del amor de sus madres, violadas por sus padres? ¿Qué será de ellas? Seguro que serán víctimas de asociales de diverso pelaje, merecedores de la pena de muerte, que las pegarán, insultarán y escupirán. Y ellas se quedarán allí, a su lado, porque en su fuero interno no tienen ni puta idea de lo que es el amor o los afectos y lo confunden con que alguien te ahostie mientras te dice que lo hace por tu bien, igual que les pasó en la infancia.

¿Y tú de que te indignas, pedazo de gilipollas que no entiendes nada de lo que he escrito? ¿Qué sabrás tú, imbécil? ¿Acaso te pusieron la mano encima de pequeño? ¿Qué motivos tienes tú para la rabia, para la ira, para el mal, para pedir la pena de muerte para ningún desgraciado? Pues si no recibiste ni una buena hostia, mejor te callas, anormal, que no entiendes de qué va este texto. ¿O acaso, de niño, deseaste crecer para poder tener hijos y así poder pegarles y devolver a alguien todo lo que tus padres te dieron?

- Hago lo que me da la gana

- Agosto: de vacaciones todo el mes

- Vuelvo al curro de puta madre (sin depresión, ni nada)

- La variedad me aburre

- No me gusta la gente guay

- “El mundo es una caja de bombones”: date prisa que me los acabo

- Una cenita solo en La Fourmi: ensalada, pizza de quesos y una clara

- ¿Te he dicho que me encantan las tesituras de tu voz? (Ya sé que te lo he dicho, pero te lo vuelvo a decir)

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- Desde el uno de septiembre sin fumar (esta es la definitiva)

- Los comentarios de Alex en mi blog antes de irme a dormir

PD: Me siento bien y os quiero

El blanquito, después de pagar 800 ó 1000 euros, hace su maletón o su mochila y pone rumbo a la India o a Cuba. Cuando vuelve parece que está iluminado: esas gentes que no tienen nada y te lo dan todo, que son felices en su miseria, le han cambiado la vida, le han hecho ver todo de otro modo, ya nunca será el mismo, dice. Lo pretendidamente aprendido durará lo que dure, mucho menos de lo que el blanquito espera, de hecho te lo está explicando delante de una bebida de cinco euros.

Así somos los blanquitos, fácilmente convencibles de que lo material no tiene importancia, pero incapaces de renunciar a nada de lo que hemos conseguido y deseosos de irnos a vivir a Suiza, para que, cuando viajemos a Cuba o la India, el verano siguiente, todavía nos choque más la evidencia de que lo material no da la felicidad.

- ¿Qué queso le gusta más?

- El emental, querido Watson.

Has dormido todo el día, así que, aunque es tarde, no te apetece ir a dormir y piensas en salir a comprar tabaco. No es que tengas ganas de fumar, es más por hacer algo y ya es demasiado tarde para llamar a nadie, así que te vistes y bajas a la calle.

Atraviesas la terraza del bar y te diriges a la máquina expendedora después de pedir que te la activen y adquieres tu cajetilla. Antes de cruzar la puerta, te das cuenta que has olvidado coger el mechero. No tienes ganas de volver a casa, quieres dar una vuelta por el barrio, así que tendrás que pedir fuego. Parado en la puerta del bar, evalúas a quién, de los que están en la terraza se lo pedirás. La pareja no fuma, así que te diriges al señor que se parapeta, reflexivo, tras su cerveza y su cigarrillo liado, un señor mayor de barba espesa y cana. Educadamente, le preguntas si sería tan amable de darte fuego a lo que consiente con un movimiento de cabeza, como el de un rey concediendo su súplica a un vasallo. Mientras busca, sereno, el mechero en su bolsillo, le das las gracias. Te extiende el mechero y enciendes el cigarrillo. Le devuelves el mechero sosteniéndolo por un extremo y él lo toma, como por un azar innecesario uno de su índice acaricia el tuyo. Le das las buenas noches y, al girarte, ves su carro de la compra destartalado, atiborrado de bolsas y cordeles, aparcado un par de metros más allá.

¿Cuánto tiempo debe de hacer que nadie se dirigía a ese hombre con la educación y el respeto con que se tratan las personas que viven en sociedad? ¿Cuánto tiempo que no tenía un contacto físico que no encontrara como respuesta el asco o el miedo?

Los chicos bajan Paseo de Gracia de dos en dos, cogidos de la mano.

Hace unos meses, bajé a visitar a mi madre; en su mesita de noche, había un libro de esos que yo no leeré por ser algo esnob. Lo abrí y leí un poco, algo así como:

Aquellos que han tenido frío en su infancia, tendrán frío toda la vida.

Cito de memoria, desde este agosto que se me está haciendo tan frío para el alma.

Esta mañana, cuando he salido a la calle, me he encontrado con que operarios del Ayuntamiento estaban abonando un parque cercano con estiércol. De vuelta a casa, al bajarme del metro, la estación estaba impregnada de su profundo aroma. Los viajeros se miraban entre si intentando descubrir cual de ellos era el que había pisado una mierda.

El Ayuntamiento, sensible a los que nos hemos quedado en la ciudad a pasar el verano, nos trae lo mejor del campo a casa.

Mensaje condensado. Entre paréntesis, lo que me deje, sin querer:

Me gustaría vol(ver a)verte pronto.